FINAL SIN FIN:

RECETA PARA LA CENA Y DIVERSIÓN GRATIS

En estos tiempos donde lo que cobras por trabajar no alcanza ni para ir al cine encontré una método que ha ayudado a cenar y no gastar dinero. Pues sí lectores amados y deseosos del saber; ahí les va la receta.

INGREDIENTES

1. Una televisón

2. Un reproductor de DVD

3. Tener un par de películas de "cine de arte"

4. Juntar a un grupo de conocidos.

MODO DE PREPARACIÓN

Los viernes por la noche cita a esa grupo de conocidos y les dices que han sido seleccionados para participar en el rito de inteletuales y ya cuando lleguen armas la vaca y listo. Hasta unas Caguamas salen y lo mejor sobre comida para desayunar. JIJIJIJI.

Se cumplen 39 años de la matanza del 2 de octubre de 1968, en la Plaza de las Tres Culturas de Tlatelolco. El Comité 68 no logra obtener alguna censura a los responsables de dicho acto. Suceso que empaña la memoria histórica de aquel México que se expresó a través de enormes mítines que denotaban la inquietud de un pueblo detrás de una demanda social, principalmente organizaciones estudiantiles y sindicales.

Cada año se repite la marcha en memoria de los caídos de aquella época y reaparecen las voces de los sobrevivientes que fueron presos por manifestar sus demandas bajo la frase: “2 de Octubre, no se olvida”. Sin embargo, la justicia no ha llegado a castigar legalmente al régimen encabezado por Gustavo Díaz Ordaz y por Luis Echeverría Álvarez quien fungía como secretario de Gobernación (sexenio 1964-1970).

En los últimos años se ha vuelto a hablar más de aquellos hechos, y las nuevas generaciones han empezado a conocerlos. Sin embargo, no se ha avanzado demasiado en la lucha contra la impunidad que rodean estos acontecimientos.

El ex Presidente Vicente Fox prometió crear una Comisión de la Verdad, pero ésta finalmente quedó en una Fiscalía Especial para Movimientos Políticos y Sociales del Pasado (Femospp). Ésta calificó los hechos como “genocidio” y lanzó una orden de aprehensión contra varios funcionarios federales de entonces, entre ellos Luis Echeverría, (Presidente de la República en 1970-1976), quién también está acusado de encabezar la llamada Guerra Sucia del 71. El Comité 68 avisó de que, si no consigue su objetivo en México, pasará a los tribunales internacionales.

Cabe recordar que la Femospp fue extinguida en noviembre de 2006, luego de cinco años de existencia. La Fiscalía Especializada gastó de manera discrecional 51 millones 34 mil 677 pesos en supuestas "investigaciones confidenciales", pero de esos recursos, hasta octubre de 2004 no había acreditado la legal aplicación de más de 20 millones, correspondientes al bienenio 2002-2003, revelan datos de la PGR y de la auditoría 19/04 realizada por la SFP. (La Jornada, 05 Agosto de 2005).

Actualmente, integrantes del Comité 68 demandaron a la Suprema Corte de Justicia de la Nación que ejerza sus facultades de ley sobre el amparo concedido al ex mandatario Echeverría Álvarez contra el auto de formal prisión por el delito de genocidio, relacionado con la matanza de 1968. Raúl Álvarez Garín, dirigente del comité, dijo que la organización cuenta con el desglose de más de 5 mil víctimas de la represión, a raíz del Movimiento de 1968, desde desapariciones hasta asesinatos, que siguen impunes y exigen una resolución definitiva de la SCJN. (La Jornada, 25 septiembre de 2007).

Una vez más se rendirán homenajes a estos sucesos que oscurecen la trayectoria nacional cabe subrayar la trascendencia del Movimiento del 68, que radica fundamentalmente en la conducta cívico-política que han adoptado los mexicanos en el sobrevenir nacional de entonces hasta nuestros días, ello despertó la participación ciudadana y la responsabilidades en las cuestiones públicas.

Sin embargo, aún falta que la sociedad-justicia logren conciliar el sentido de imparcialidad y no se quede en una fecha más en el calendario, una marcha más, en leer más declaraciones donde especialistas y activistas sociales califican como una burla y un fracaso los intentos del gobierno por aclarar los hechos.

Considero oportuno decir que es sábado, sí, fin de semana en la bella oficina de Media Impact. Aqui estoy sola, esperando la hora de la salida como cualquier colegiala, anhelando cada segundo a que suene la "chicharra" y salir corriendo de éste lugar.

Hoy no tengo sueño, ni hambre, ni flojera, es resumen estoy vacía de ganas, pero con ansia de ver las maravillas del mundo desde el televisor de mi cuarto, con mi perro a los pies de la cama.

Hace frío, está nublado y un sol opaco es lo que alcanzo a ver desde la ventana. Un mar de autos con causes encontrados, hormigas locas caminan a todas direcciones y el "metrobus" corre sin demora.

Sí, desde octubre tengo un perro se llama: Othelo, es el animal más estúpido, emplagoso y mal portado que he tenido, sin embargo al menos hace que el eco desaparezca del departamento en donde hábito.

Mi madre me espera comer en su casa, mi pareja para ir a hacer la mudanza de mi cuñada y yo solo quiero bailar rock and roll, no hay fiesta en puerta, no hay dinero ni para el cine, no sé si comeré hoy.

Estoydesde las cuatro de la mañana facinada del internet tan veloz que tengo en la PC. De las portadas de los diarios que leo todos los días.

Ya sin mi molesta tos que luego extraño, eso hacía que la gente me saludara de lejos, cuidándose de mi virus purulento, pero ahora ya se me acercan, no los quiero, me acostumbraron a estar fuera de sus vidas y ahora no se si adoptarlos o mandarlos al diablo.

Queridos lectores, les mando un abrazo virtual, que tengan un excelnte fin de semana, el mío promete ser, aburrido, gris y escaso de emociones. Hasta la próxima.

Saludos a tí que ya eres innombrable
Gracias por invitarme a leer algo chido.

EL CEMENTERIO DE LOS LIBROS OLVIDADOS

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.
—Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie —advirtió mi padre—. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.
—¿Ni siquiera a mamá? —inquirí yo, a media voz.
Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como una sombra por la vida.
—Claro que sí —respondió cabizbajo—. Con ella no tenemos secretos. A ella puedes contárselo todo.
Poco después de la guerra civil, un brote de cólera se había llevado a mi madre. La enterramos en Montjuïc el día de mi cuarto cumpleaños. Sólo recuerdo que llovió todo el día y toda la noche, y que cuando le pregunté a mi padre si el cielo lloraba le faltó la voz para responderme. Seis años después, la ausencia de mi madre era para mí todavía un espejismo, un silencio a gritos que aún no había aprendido a acallar con palabras. Mi padre y yo vivíamos en un pequeño piso de la calle Santa Ana, junto a la plaza de la iglesia. El piso estaba situado justo encima de la librería especializada en ediciones de coleccionista y libros usados heredada de mi abuelo, un bazar encantado que mi padre confiaba en que algún día pasaría a mis manos. Me crié entre libros, haciendo amigos invisibles en páginas que se deshacían en polvo y cuyo olor aún conservo en las manos. De niño aprendí a conciliar el sueño mientras le explicaba a mi madre en la penumbra de mi habitación las incidencias de la jornada, mis andanzas en el colegio, lo que había aprendido aquel día... No podía oír su voz o sentir su tacto, pero su luz y su calor ardían en cada rincón de aquella casa y yo, con la fe de los que todavía pueden contar sus años con los dedos de las manos, creía que si cerraba los ojos y le hablaba, ella podría oírme desde donde estuviese. A veces, mi padre me escuchaba desde el comedor y lloraba a escondidas.
Recuerdo que aquel alba de junio me desperté gritando. El corazón me batía en el pecho como si el alma quisiera abrirse camino y echar a correr escaleras abajo. Mi padre acudió azorado a mi habitación y me sostuvo en sus brazos, intentando calmarme.
—No puedo acordarme de su cara. No puedo acordarme de la cara de mamá —murmuré sin aliento.
Mi padre me abrazó con fuerza.
—No te preocupes, Daniel. Yo me acordaré por los dos.
Nos miramos en la penumbra, buscando palabras que no existían. Aquélla fue la primera vez en que me di cuenta de que mi padre envejecía y de que sus ojos, ojos de niebla y de pérdida, siempre miraban atrás. Se incorporó y descorrió las cortinas para dejar entrar la tibia luz del alba.
—Anda, Daniel, vístete. Quiero enseñarte algo —dijo.
—¿Ahora? ¿A las cinco de la mañana?
—Hay cosas que sólo pueden verse entre tinieblas —insinuó mi padre blandiendo una sonrisa enigmática que probablemente había tomado prestada de algún tomo de Alejandro Dumas.
Las calles aún languidecían entre neblinas y serenos cuando salimos al portal Las farolas de las Ramblas dibujaban una avenida de vapor, parpadeando al tiempo que la ciudad se desperezaba y se desprendía de su disfraz de acuarela. Al llegar a la calle Arco del Teatro nos aventuramos camino del Raval bajo la arcada que prometía una bóveda de bruma azul. Seguí a mi padre a través de aquel camino angosto, más cicatriz que calle, hasta que el reluz de la Rambla se perdió a nuestras espaldas. La claridad del amanecer se filtraba desde balcones y cornisas en soplos de luz sesgada que no llegaban a rozar el suelo. Finalmente, mi padre se detuvo frente a un portón de madera labrada ennegrecido por el tiempo y la humedad. Frente a nosotros se alzaba lo que me pareció el cadáver abandonado de un palacio, o un museo de ecos y sombras.
—Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.
Un hombrecillo con rasgos de ave rapaz y cabellera plateada nos abrió la puerta. Su mirada aguileña se posó en mí, impenetrable.
—Buenos días, Isaac. Este es mi hijo Daniel —anunció mi padre—. Pronto cumplirá once años, y algún día él se hará cargo de la tienda. Ya tiene edad de conocer este lugar.
El tal Isaac nos invitó a pasar con un leve asentimiento. Una penumbra azulada lo cubría todo, insinuando apenas trazos de una escalinata de mármol y una galería de frescos poblados con figuras de ángeles y criaturas fabulosas. Seguimos al guardián a través de aquel corredor palaciego y llegamos a una gran sala circular donde una auténtica basílica de tinieblas yacía bajo una cúpula acuchillada por haces de luz que pendían desde lo alto. Un laberinto de corredores y estanterías repletas de libros ascendía desde la base hasta la cúspide, dibujando una colmena tramada de túneles, escalinatas, plataformas y puentes que dejaban adivinar una gigantesca biblioteca de geometría imposible. Miré a mi padre, boquiabierto. El me sonrió, guiñándome el ojo.
—Daniel, bienvenido al Cementerio de los Libros Olvidados.
Salpicando los pasillos y plataformas de la biblioteca se perfilaban una docena de figuras. Algunas de ellas se volvieron a saludar desde lejos, y reconocí los rostros de diversos colegas de mi padre en el gremio de libreros de viejo. A mis ojos de diez años, aquellos individuos aparecían como una cofradía secreta de alquimistas conspirando a espaldas del mundo. Mi padre se arrodilló junto a mí y, sosteniéndome la mirada, me habló con esa voz leve de las promesas y las confidencias.
—Este lugar es un misterio, Daniel, un santuario. Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte. Hace ya muchos años, cuando mi padre me trajo por primera vez aquí, este lugar ya era viejo. Quizá tan viejo como la misma ciudad. Nadie sabe a ciencia cierta desde cuándo existe, o quiénes lo crearon. Te diré lo que mi padre me dijo a mí. Cuando una biblioteca desaparece, cuando una librería cierra sus puertas, cuando un libro se pierde en el olvido, los que conocemos este lugar, los guardianes, nos aseguramos de que llegue aquí. En este lugar, los libros que ya nadie recuerda, los libros que se han perdido en el tiempo, viven para siempre, esperando llegar algún día a las manos de un nuevo lector, de un nuevo espíritu. En la tienda nosotros los vendemos y los compramos, pero en realidad los libros no tienen dueño. Cada libro que ves aquí ha sido el mejor amigo de alguien. Ahora sólo nos tienen a nosotros, Daniel. ¿Crees que vas a poder guardar este secreto?
Mi mirada se perdió en la inmensidad de aquel lugar, en su luz encantada. Asentí y mi padre sonrió.
—¿Y sabes lo mejor? —preguntó.
Negué en silencio.
—La costumbre es que la primera vez que alguien visita este lugar tiene que escoger un libro, el que prefiera, y adoptarlo, asegurándose de que nunca desaparezca, de que siempre permanezca vivo. Es una promesa muy importante. De por vida —explicó mi padre—. Hoy es tu turno.
Por espacio de casi media hora deambulé entre los entresijos de aquel laberinto que olía a papel viejo, a polvo y a magia. Dejé que mi mano rozase las avenidas de lomos expuestos, tentando mi elección. Atisbé, entre los títulos desdibujados por el tiempo, palabras en lenguas que reconocía y decenas de otras que era incapaz de catalogar. Recorrí pasillos y galerías en espiral pobladas por cientos, miles de tomos que parecían saber más acerca de mí que yo de ellos. Al poco, me asaltó la idea de que tras la cubierta de cada uno de aquellos libros se abría un universo infinito por explorar y de que, más allá de aquellos muros, el mundo dejaba pasar la vida en tardes de fútbol y seriales de radio, satisfecho con ver hasta allí donde alcanza su ombligo y poco más. Quizá fue aquel pensamiento, quizá el azar o su pariente de gala, el destino, pero en aquel mismo instante supe que ya había elegido el libro que iba a adoptar. O quizá debiera decir el libro que me iba a adoptar a mí. Se asomaba tímidamente en el extremo de una estantería, encuadernado en piel de color vino y susurrando su título en letras doradas que ardían a la luz que destilaba la cúpula desde lo alto. Me acerqué hasta él y acaricié las palabras con la yema de los dedos, leyendo en silencio.

Busco un estilo muy personal para decorar mi hogar en éstas fechas de fin de mes y principio de noviembre. Cuando salgo al mercado del bello barrio en donde habito en la ciudad de México, me encuentro con dos posturas.
Una es la ofrenda tradicional de día de muertos que lleva calaveras de dulce, veladoras, papel picado de colores, ocote, incienso, flores, etc., y la otra es la celebración de día de brujas o llamado Halloween los con diversos objetos representativos de brujas, vampiros, asesinos seriales, hombres lobo, sangre, mutilaciones y una que otra aberreción.
Esto es una vil lucha entre el tradicionalismo y el consumismo, que al fin de cuentas yo prefiero a mis muertitos lleguen a mi casa por sus dulces, agua, su velita y que sepan que se les ama con mucho fervor. Su ausencia se siente, su recuerdo se perfuma en los rincones de mi mente y pero por fin dentro de mi encontré una respuesta a ésta tradición que se fucionará entre los mexicanos.
Entre la noche de brujas y elpedir calaverita.

AHÍ LES DEJO ESTA EXPLICACIÓN DE ESTE DÍA.

Halloween

Muchas de las tradiciones de halloween se convirtieron en juegos infantiles que los inmigrantes irlandeses llevaron en el siglo XIX a los Estados Unidos y desde
allí se han extendido, en las últimas décadas, por el mundo hispánico.

Hasta la próxima queridos lectores.

No se bien la fecha en que lo vi por primera vez, pero no pasa de un año. Una ocasión estaba todo de azul, una muleta le ayudaba a mantenerse en pie.
Sufrió una terrible lesión en su extremidad inferior izquierda. Una expresión de disgusto a pesar de tener una fabulosa máscara.
Tal vez esa lesión fue causada por algunas de sus infalibles luchas. Es un guerrero, cuando las luces se proyectan en su máscara azul y plata, el mundo a su alrededor se inclina.
Ese es “El Espectacular Yayo Demon”, luchador de la vida, tanto se puede enfrentar a una lesión física como aun simple “PEJE”, tiene la atracción del misterio basta conocerlo.
En su rostro hay más que tela, su expresión es genial. Su creador no me dejará mentir que su incógnito solo es protección de un justiciero, sin ser un anti-héroe.
Nos falta mucho que descubrir de este personaje que a más de 100 atrae por su singular estilo de presentarse a la vida.
La pregunta es: ¿Algún día veremos que nos presentará Yayo Demon al mundo o solo seguirá en los pasajes particulares de su creador?
Queridos lectores este es un homenaje para quienes con su creatividad se atreven, para quienes tienen algo que enseñarnos y para ti, a quien agradezco a la vida en conocerte.
Hasta la próxima.

Cierta tarde en el microbús, mi mente estaba distante en cómo acomodar mis responsabilidades, y aparecieron un par de señores, ya más que cuarentones.
Hablaban de sus planes para irse a bailar con "La Carmela" y con "La Dalila". De pronto su mirada los llevó a la vieja, inaccesible y clausurada estación de ferrocarriles de Buenavista en el D.F.
Vaya! Al escucharlos me imaginé sus vivencias donde uno de ellos comento: "No hace mucho podías escapar de la ciudad de México. Tomabas tu tren y te ibas que a Veracruz, Guadalajara, Querétaro, aún chingo de lados. El pasaje del tren nunca fue caro, era bien vara". Dijo aquél señor al ver la entrada vacía y sin vida de la central ferrocarrilera.
Ahora el ferrocarril ya no nos pertenece, se vendió. En verdad era un espacio territorial que se dejó marcar por sus rutas. Como venas en el cuerpo del país, fue la mejor la fuente de comunicaciones es toda la República Mexicana, la historia de nuestra Revolución está entre sus vías.
Hace años... cuando vivía en la colonia 7 de noviembre por la delegación Gustavo A. Madero, pasaba todos los días el tren, en la calle de Ferrocarril Industrial.
Cada aniversario de la colonia nos llevaban hacer un largo recurrido por la ciudad de México a los cuatro puntos cardinales.
Sí, tuve el gusto de viajar en vagón de pasajeros de primera y segunda clase, correr para subirme a las escaleras de los cargueros. Jugar al equilibrista cuando caminada sobre sus largas y platinadas vías.
Ahí están en mi mente las infinitas extensiones de vagones...
Como mi mano le decía a Adiós al locomotorista, él contestaba con una gran sonrisa, su mano agitándose y el ruidoso silbato.
En fin queridos lectores, son parte de mis recuerdos que provocó el estar de metiche escuchando una charla ajena, de unos señores que se fueron a bailar con "La Carmela y "La Dalia".
Hasta la próxima.

¿Qué pasó contigo?
¿Desde cuándo no nos vemos?
¿Para cuándo te casas?
¿Qué onda ya arma la fiesta?
¿Trabajas o estudias?
¿Por qué te saliste de tu casa?
¿Compraste ropa?
¿Por qué no cambias de trabajo?
¿Debes tanto, pues que le haces a tu dinero?
¿Andas de loca?
¿Por qué no me marcas?
¿En serio piensas tener hijos?
¿Más deudas?
¿Te acuerdas de eso?
¿Cómo puedes estar con una persona tan deprimente?
¿Ya te titulaste?
¿Por que no me cuentas tu pasado?
¿Cuántos estuvieron contigo antes que yo?
¿Te acuerdas del Tío Gamboin?
¿Todavía vive Fidel Castro?
¿Ya terminaste tu cuarto?
¿Lavaste bien los trastes?
¿A dónde fuiste?
¿A que horas llegas?
¿Con quién estás?
¿Contestaste el pinche celular?
¿Dejaste que los demás se burlaran de ti?
¿Cómo permitiste eso?
¿Por qué percudes la ropa blanca?
¿Faltaste el Martes?
¿Sigues fumando?
¿Te tomaste tus tres litros de agua?
¿Ya despertaste?
¿Viste la TV?
¿A ti no te afecta el plantón?
¿Trabajarás este sábado?
¿Hiciste la tarea de inglés?
¿No volviste a dormir?
¿Ya te reportaste?
¿Otra vez?

LA VERDAD MI DESEO DE CUMPLEAÑOS ES SOLO... SALIR DE LA OFICINA, ACOSTARME EN UN PRADO Y VER LAS NUBES PASAR.

Lo demás queridos lectores... son chingaderas, hasta la próxima.